San Juan de Puerto Rico

Parecía que nos tenían miedo. Así fue el principio del chou en San Juan de Puelto Lico. El público sentadito, muy sentadito en un teatro con capacidad para unas dos mil personas. O nos tenían miedo a nosotros o estaban acojonados por el precio de las entradas. No tengo total seguridad de que ese fuera exactamente el precio verdadero, pero si así fuera me daría vergoña decíroslo. Así que me callo para no meter la gamba.
El teatro lleno, la gente boquiabierta y nosotros también. Parecía que habíamos retrocedido en el tiempo y que estábamos tocando en Logroño, por ejemplo, hace un año dentro de la Gira Ultramarina.
Costó que la gente se levantara pero lo conseguimos. Creo que el calificativo más adecuado para definir nuestra actuación sería ¨impecable¨.
Joaquín sigue tocadito y ahora tenemos la prueba de fuego. Dos galas seguidas en Santo Domingo con un solo día de descanso entre Puerto Rico y estas dos galas dominicanas. A pesar de esta leve afonía Joaquín cantó bien. Con sus mocos y sus cosas pero cantó muy bien.
Repertorio grande, incluyendo ¨Camas vacías¨. Triunfo una vez más aunque este sea el chou en que menos fotos nos hemos hecho con la gente y apenas un par de autografitos firmados.
A pesar de que han pasado más de 24 años desde que empecé en esto con Joaquín, reconozco que me sigue dando reparo firmar autógrafos. Siempre siempre siempre pienso "pedirme autógrafos a mí?, por qué?, será posibl?". Luego los firmo encantado pero siempre con la sensación de que alguno de los dos está equivocado, o el que lo pide o el que lo firma. Por supuesto que gracias, a pesar de todo.
Y ahora voy a hablar de todo lo acontecido desde nuestra llegada a Puerto Rico, que tiene tela!
Aterrizamos ya de noche en el aeropuerto de San Juan y como entrábamos en territorio estadounidense empezaron los problemas. Que si visa de trabajo, que si visa de turista, que si qué vienen a hacer aquí, que si por qué vienen a molestarnos con lo tranquilos que somos nosotros, que si les voy a tocar los cojones un poquito más, que si Washington, que si Guasintón. Hasta que estalló la bomba.
Joaquín se cabreó. Y se cabreó muchísimo. No diré ni por qué se cabreó ni cómo se solucionó el problema pero puedo decir en honor de mi compadre que cuando le vimos salir de la terminal empezamos todo el grupo a aplaudirle y vitorearle como uno solo. Una de las ovaciones más curiosas que ha debido recibir Martínez entre tantas que ha recibido en su vida.
La frase "a mí que no me toquen los cojones" es la que más recuerdo junto a otras cuantas irreproducibles. Todo esto nos debió llevar un par de horas en las que no acabamos todos en chirona de puro milagro.
Luego nos llevaron en un par de furgos a un hotel que estaba a una hora y cuarto de San Juan. Por qué nos alejarán de las ciudades cuando lo que más nos gusta es perdernos por ellas y mezclarnos con ellas?
Bueno, el caso del hotel merece capítulo aparte.

CAPITULO APARTE.

Teniendo en cuenta que salimos del hotel en Bogotá una hora antes para llegar al aeropuerto de Bogotá dos horas antes de que saliera el vuelo que duró otras dos horas, más otras dos horas de inmigración y aduanas más hora y media de aeropuerto-hotel más otra hora esperando maletas en el lobby del hotel...resulta que ese viaje de dos horas se convirtió en un suplicio de más de diez horas.
El caso es que llegamos al hotel no de muy mal humor e incluso con la risa floja la mayoría de nosotros.
Nos repartieron las llaves y cuando preguntamos que cómo se llegaba hasta las habitaciones, la explicación fue esta...Atraviesas el lobby, atraviesas la zona del casino, llegas a los ascensores, pulsas la planta G de ground, atraviesas un pasillo de unos cien metros con tiendas a un lado y llegas al funicular!!! sí, he dicho funicular. En el hotel había funicular. Están locos. Sigo con las explicaciones. El funicular te baja unos trescientos o cuatrocientos metros y llegas abajo donde te espera otro ascensor que te sube dos plantas, en mi caso, y recorres el pasillo donde, al final, está la habitación. Claro, la risa floja...llegamos de noche y no sabíamos qué planta pulsar del primer ascensor porque había una planta intermedia que era P de pool que significa piscina. Pero en portorricense, osea en español, piscina se dice pool...alguien entiende algo? Y para más inri, cuando atravesamos el pasillo y llegamos al funicular había dos posibilidades de funicular o dos forniculares. Uno tenía una parada intermedia en otra tremenda piscina y el otro bajaba directamente abajo. Cogimos el equivocado, logicamente, y todo lo hicimos mal. El funicular, nos bajaba y luego nos subía para volvernos a bajar... y a todo esto, la risa floja.
Cuando media hora después llegué a la habitación, que no era nada del otro jueves, salí a la terraza y vi un espectáculo que sí era algo del otro jueves. Un diminuto puerto deportivo con capacidad para unos diez o doce yates y un par de ferrys que te llevaban a la isla privada del hotel! la isla privada del hotel? POSÍ, la isla privada del hotel, la Isla Palomino, juajuajua.
Era como la isla del anuncio de Bacardí, cojones, qué bien viven los ricos!
Por lo visto, la isla tiene dueño y se la alquila al hotel por un "módico" precio. Llegabas al ferry, enseñabas la tarjeta de la habitación y el ferry te llevaba por el morro a la isla en una travesía de veinte minutos. Mar azul, mar verde, Mar Caribe, precioso mar. La temperatura, elevadísima...y la del agua también. Yo decía que a ese mar le sobraban dos grados y le faltaban dos olas y el grandísimo Jaime Asúa decía que no solo le faltaba eso sino que también le faltaban unos fideos.
Pero bueno, un pequeño paraiso lleno de iguanas, pajarracos, conejitos, caballos, motos de agua, corales, palmeras, tumbonas y sombrillas...y Míchel como una moto con su moto de agua...ññññññññiuuuuuuu... y yo con mi boina. No se podía pagar nada con dinero. El dinero no valía para nada, todo lo que alquilaras o consumieras te lo cargaban a la habitación enseñando la tarjeta. Por cierto, chorizos profesionales. Ocho dólares por una botellita de agua caliente en la habitación del hotel. Ni siquiera te la traía el camarero, la botellita ya estaba allí y costaba ocho dólares. Menos mal que nosotros siempre vamos de compras cuando llegamos a un sitio y nos aprovisionamos de yogures, zumos, agua, fruta, galletitas y demás chuminadas para sobrevivir y que no te saquen los hígados. Están locos estos jodíos ricos!
Al final terminamos por acostumbrarnos a la locura del fornicular, de la isla y de los veinte minutos que te costaba ir de la habitación a recepción en cuanto hubiera un poco de tráfico en los forniculares.
Han sido unos días largos, muy largos y raros. Sigo teniendo el horario cambiado que hace que a las siete de la mañana esté con los ojos como platos porque se trasnocha muy poquito. Y claro, llegan las diez de la noche y estoy hecho manteca.
Se acabó la aventura medio boricua medio estadounidense. Nos vamos a República Dominicana a ver qué cosas raras nos pasan esta vez.

Mil gracias por leerme, dos mil por contestarme.

Guitarrista insurgente Varona.

PinchePanchoGachupín.

Y dile que la echo de menos...